Болезнь

Болезнь моя — всему начало:
Виденьям, скуке и хандре,
И созерцаниям усталым,
Раздумьям мрачным о себе…

Ничто уж к действу не приводит,
Природа не жива вокруг,
А жизнь стремительно уходит,
Все меньший совершая круг.

И я, как узник обреченный,
Бреду с этапа на этап,
А дождь всё капает: кап, кап,
Смывая образ утомленный…

И день похож на день вчерашний,
И ночь не дарит забытья.
Лишь ветер, тихий и протяжный,
Листает книгу бытия.

Я вслушиваюсь в стук безмолвья,
В часах размеренный отсчет.
Душа, уставшая от боли,
Чего-то всё еще лишь ждет.

И только дождь всё так же мерно
Стучит в холодное стекло,
Как будто хочет незаметно
Стереть всё то, что быть могло.

Болезнь моя — не боль, не мука,
А тихий путь за горизонт,
Где исчезают страх и вьюга,
Где гаснет жизни небосвод…