Отчего меня тянет к родимым местам,
В тот забытый судьбою, но памятный край,
Где пылят переулки назло временам,
Где закаты ложатся на старый сарай?
Что зовёт меня вновь через годы и дни,
Через тысячи вёрст, через множество лиц?
Почему не стираются в сердце они —
Вереницы дорог и полёт вольных птиц?
Там прошло моё детство — беспечный рассвет,
Школьный звон, перемены, игры, мечты.
Там казался огромным весь белый свет,
И до счастья хватало простой доброты.
Мы играли в футбол до вечерней звезды,
В казаки-разбойники мчались гурьбой,
Оставляя на тропках босые следы.
И весь мир открывался тогда предо мной.
Улица в жизнь открывала пути —
Она честность ценила превыше наград,
Помогала друзей настоящих найти
И понять, кто был прав, а кто виноват.
И родители были живыми тогда,
Не тревожили мысли о беге годов,
И казалось, что счастье пребудет всегда,
Как весенний разлив у знакомых садов.
Мы шагали на праздники в общем строю,
С алым флагом, с оркестром, под песни страны,
Не заметив, как детство уходит в зарю,
Оставляя лишь светлые, тёплые сны.
Годы шли. Всё менялось. Менялись и мы.
Стали реже друзья собираться гурьбой.
Но живут в моей памяти те времена,
Словно тихий маяк над житейской волной.
Отчего же так хочется снова туда,
Где остались и юность, и первая грусть?
Может быть, потому что бегут не года —
Это мы от себя убегаем чуть-чуть.
И зовёт не дорога, не старенький дом,
Не деревья, знакомые с детства до слёз,
А тот мальчик, что жил без заботы о том,
Что когда-нибудь станет взрослым всерьёз.
Он остался в далёком родном городке,
Где пылятся всё те же простые пути.
И тоскует душа не о том городке —
О себе молодом, что уже не найти.
Потому-то и манят родные места,
Ведь там детство хранит свой завет:
Возвращаюсь туда, где жизнь начата,
К себе молодому — в мир, которого нет.
Оставить комментарий